Есть вопросы? Связь со мной: +7 (963) 639-9283

dog-sledding@mail.ru

Бухта Сомнительная

Бухта Сомнительная


… Пры­гаю в яму с мор­жа­тиной, на ходу уди­вляясь — на­до же, снег! Бе­лое пят­но, спро­сонья при­нятое за сне­говое, прев­ра­ща­ет­ся в клу­бок стре­митель­ных и ярос­тных мышц. Они оп­ле­та­ют ме­ня, мнут, да­вят. Из го­рячей рас­пахну­той пас­ти с гоф­ри­рован­ным ро­зово-пе­гим не­бом вы­рыва­ет­ся хрип­лый рев. Пасть ды­мит­ся бе­лым пар­ком. Я чувс­твую паль­ца­ми ви­тые шей­ные мус­ку­лы — они, слов­но ма­лень­кие ту­гие змеи, от­ча­ян­но бь­ют­ся в мо­их ла­донях. И ви­жу толь­ко не­бо зве­ря. Оно ме­ня пу­га­ет и то­же прев­ра­ща­ет в зве­ря. Хо­тя дол­жны бы на­пугать клы­ки. Прек­расные мо­лодые клы­ки! Они соз­да­ны, что­бы раз­ры­вать жи­вую плоть и пе­рема­лывать кос­ти. Но по­чему-то пу­га­ет это ро­зово-пе­гое гоф­ри­рован­ное не­бо, Я знаю, что все рав­но не дам­ся ему, я нее рав­но пос­та­ра­юсь до­тянуть­ся до сво­его ТТ. Пис­то­лет съ­ехал на жи­вот. Ко­буру с та­кой си­лой дер­га­ет вниз ла­па мед­ве­дя! Я с бла­годар­ностью ус­пе­ваю по­думать о сво­ей дав­ней при­выч­ке ни­ког­да не сни­мать ору­жие в тун­дре.

Бе­лый мед­ведь ле­жит. Моя пра­вая ру­ка вце­пилась в гор­ло с бь­ющи­мися мус­ку­лами. Ле­вым бо­ком и лок­тем я дав­лю его пра­вую ла­пу, ле­вой он де­рет на мо­ей спи­не кур­тку. Мне не вид­но, но, мо­жет быть, од­ной ла­пой он скре­бет мер­злую сте­ну — осы­па­ет­ся мел­кая галь­ка и пе­сок. Мыш­цы у нас обо­их нап­ря­жены, точ­но го­товые вот-вот лоп­нуть стру­ны… У ко­го пер­во­го? Мы за­мер­ли и вы­жида­ем, где ос­лабнет мус­кул, что­бы мол­ни­енос­но взор­вать­ся но­вым уда­ром, Я на­чинаю пос­те­пен­но при­ходить в се­бя, ли­хора­доч­но со­об­ра­жаю, как вы­путать­ся из этой ис­то­рии. Мож­но зак­ри­чать, но страш­но — крик пос­лу­жит зве­рю сиг­на­лом к пос­ледней ата­ке. По­ка он то­же в шо­ке. Не­ожи­дан­но я де­лаю ра­дос­тное от­кры­тие — ока­зыва­ет­ся, до сих пор я жи­ву лишь по­тому, что по­до мной ле­жит не взрос­лый мед­ведь, а, по-ви­димо­му, го­дова­лый. Взрос­ло­му зве­рю пот­ре­бова­лось бы мень­ше ми­нуты, что­бы смять ме­ня. Ино­му бе­лому мед­ве­дю и ты­сяче­килог­раммо­вый морж не стра­шен. А во мне все­го сто с не­боль­шим.

От близ­ко­го зве­рино­го ды­хания ме­ня на­чина­ет вдруг му­тить, ка­жет­ся, что сей­час я по­теряю соз­на­ние. Яма за­бита кис­лым мор­жо­вым мя­сом для ез­до­вых со­бак охот­ни­ка Уль­вель­ко­та. Но к это­му за­паху я при­вык, как при­вык и к са­мой мор­жа­тине.

Полностью повесть можно прочитать здесь.